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Mar 22, 2024

Opinione

Pubblicità supportata da un saggio ospite di Mark Jacobson Il signor Jacobson è l'autore di "American Gangster: And Other Tales of New York". Sembrava un miracolo. I cinema di Cobble Hill, a

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Saggio dell'ospite

Di Mark Jacobson

Il signor Jacobson è l’autore di “American Gangster: And Other Tales of New York”.

Sembrava un miracolo. Il Cobble Hill Cinemas, un locale di quartiere che aprì negli anni '20 come Lido e che servì per decenni come location per film d'azione di serie B, era pieno di quello che normalmente sarebbe stato un lunedì sera morto - e senza un solo La-Z - Poltrona per ragazzi, pizza al formaggio di capra o altre attrattive moderne in vista. Ero lì con circa 200 altri avventori, una folla gloriosamente eterogenea, per vedere "Oppenheimer", metà del momento culturale di Barbenheimer. Quando finalmente la bomba esplose nel deserto del New Mexico – questo momento fulcro nella storia della nostra specie – fu vista contemporaneamente un'esperienza comune ed esilarante, che è esattamente ciò che il cinema dovrebbe offrire. Alla fine, non importava se la foto ti piaceva o no. Ciò che contava era averlo visto insieme.

Dopo alcuni anni in cui la pandemia e le piattaforme di streaming si sono combinate per interrompere l’abitudine degli americani di andare al cinema, siamo tornati con gioia, trionfalmente, nei cinema, producendo il quarto più grande fine settimana domestico di tutti i tempi. Per un momento è stato possibile dimenticare la triste realtà che ancora aleggia nel mondo del cinema, volteggiando come avvoltoi. I sindacati degli attori e degli scrittori (io sono membro di quest'ultimo) sono ancora in sciopero senza che si veda la fine. Con molti meno prodotti in cantiere, non ci saranno molti conigli a forma di Barbenheimer da tirare fuori dal cappello tanto presto. L'AMC è nei guai. Lo stesso vale per Regal, che ha evitato per un pelo di dover chiudere il suo teatro a Union Square. Il giorno prima del weekend di successo, il Regal UA di Staten Island, uno degli ultimi teatri rimasti in quel quartiere, ha chiuso definitivamente i battenti. La scomparsa dello Ziegfeld nel 2016 significa che il più grande cinema a schermo singolo di Manhattan è ora il relativamente piccolo Paris da 571 posti, che significativamente è stato salvato ed è gestito da Netflix.

Nell’era dello streaming e degli schermi TV da 146 pollici, il semplice atto di andare al cinema sembra controcorrente, persino sovversivo. Sembra anche in pericolo. Questa è una triste notizia, perché la bellezza di andare al cinema non è mai stata solo quella dei film sugli schermi; riguardava il modo in cui ci riunivamo tutti per guardarli.

Ho iniziato la mia odissea cinematografica a New York nel 1952, all'età di 3 anni. I miei genitori mi portarono a vedere "The Greatest Show on Earth" al Radio City Music Hall. È uno dei miei primi ricordi: entrare nel grande palazzo dei Rockefeller attraverso la porta del palcoscenico, salire la passerella antincendio ed entrare nella cabina di proiezione, dove sono stato accolto dal volto sorridente di mio zio Sam, un fratello in regola di Local 306 di quella che allora si chiamava Unione Operatori di Macchine Cinematografiche.

Ho visto molti dei miei primi film in qualunque intonaco del tempio egizio di Parigi, dell'Alhambra moresca o del finto teatro del Foro Romano in cui lavoravano i miei zii in quel momento: il Commodore a Williamsburg, il Loew's Kameo sulla Eastern Parkway o il Fox Crotona a il Bronx. Maestri del massiccio proiettore Simplex, attaccanti dell'arco alchemico di carbonio, come Yahweh prima di loro furono i miei zii a dichiarare: "Sia la luce", e la luce ci fu. In alto, sopra la folla, erano i capitani della nave, i navigatori del sogno.

Avevo 6 anni quando ho iniziato ad andare al cinema senza i miei genitori, partecipando a matinée per bambini con i miei amici al Mayfair Theatre in Fresh Meadow Lane, dove "matrone" in uniforme bianca portavano manganelli nel caso avessimo litigato durante una proiezione di "The Man". Dal Pianeta X." Ben presto eravamo sull'autobus Q17 e ci nutrivamo costantemente di piatti di Roger Corman e Vincent Price al barocco Loew's Valencia in Jamaica Avenue nel Queens, e al liceo frequentavamo i locali revival di Manhattan come il New Yorker, il Bleecker Street Cinema e La Film-Maker's Cooperative clandestina di Jonas Mekas sulla West 41st Street, dove avevano uno di quei distributori automatici di bibite con le tazze a discesa che offrivano selezioni come LSD-25. "Che cos 'era questo?" ci siamo chiesti.